Era inverno. Mamãe, papai, meus dois irmãos gêmeos e eu estávamos passando o fim de semana em nossa casa de praia. Tínhamos brincado na praia quase o dia inteiro, bem agasalhados devido à chuva. Depois, agrupamo-nos em volta da lareira para aquecernos antes de ir dormir. Naquela noite, bem tarde, o telefone tocou. Acordei e ouvi meu pai atender. Papai não falou muito. Depois de desligar, veio conversar comigo. Disse-me que o Vô Paulo tinha falecido.
A princípio, chorei. Vô Paulo era meu bisavô, e eu gostava muito dele. Não queria que ele fosse embora. Depois, olhei para o canto da sala onde ele sempre sentava quando, nos meses de verão, morava na casa de praia. Comecei a relembrar as coisas boas que ele tinha me ensinado.
“Pegue o livro”, dizia. “Pois bem, vejamos, qual é o monte mais alto do mundo?”
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